Immer noch Parma. Pietro werkelt zu Füßen einer wahren Kathedrale aus Käselaiben. Mit seinem kleinen Hammer zieht er in ein einseitiges Gefecht. Einige kleine Schläge auf die Rinde, das Ohr direkt am Käselaib, dreht er den Riesenlaib um, schlägt erneut mit seinem Hammer, horcht und lächelt: "Dieser hier ist perfekt, keine Löcher, ich markiere ihn". 5 000 vielleicht 10 000 Käselaibe stapeln sich bis zur Decke. Die Reihe, die Pietro inspiziert, ist seit genau 18 Monaten hier, die Mindestreifezeit hier in den großen offenen Hangars durch die der Wind bläst. Der Wind ohne Namen, der über Essig und Schinken weht und von Westen, vom Meer her kommt, verliert seine Feuchtigkeit über dem Appenin. Stattdessen schwingen in ihm die Düfte von den Feldern der Po-Ebene mit. Diesem Wind, der die Lebensmittel sehr gut trocknet, verdanken Parma und Modena ihren Reichtum und ihre Berühmtheit.